Det er søndag, vi spoler tilbake til morgenkvisten og jeg skriver i presens. Du våkner sent, ligger enda litt lenger og blar i et ukeblad eller en gammel avis Fu blar og skummer og kommer over en kontaktannonse. Du leser som ren underholdningen. Men tenk deg at den er fra meg!
Dame 32 år. Ugift, uten barn. Uerfaren, impulsiv og rutineavhengig. Forelsket i hytt og pine. Sjelden sammen med andre mennesker enn de som jobber på sykehuset, har ikke utgang, du må treffe meg her. Når du treffer meg, sitter et menneske og hører alt vi sier til hverandre. Du finner meg i de samme klærne en uke om gangen, den samme hårfrisyren (to fletter som Pippi) og jeg pusser ikke tennene mine. Hvis du skal kysse meg, må du tåle at jeg blir stiv som en stokk. Jeg kommuniserer bare når jeg selv vil, og du kan bli idealisert og avvist annenhver gang. Jeg elsker deg samtidig besatt til døden skiller oss ad, så du kan ikke bare gå. Hører (leser) du? Du er lost med meg som stalker. Trofast.
Hva skriver du, til meg? Jeg tror du blar videre, står opp, går inn på kjøkkenet, koker deg egg til nesten ferskt brød. Det er så jævlig deilig med lat søndag. Så kaster du tidsskriftet sammen med forrige ukes papirsøppel, klar for neste uke, opp og hopp i morgen.
aspergerinformator.com 